Il est si doux, si beau, de s'être fait soi-même, De devoir tout à soi, tout aux beaux-arts qu'on aime.
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Qu'aimable est la vertu que la grâce environne!
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Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
Je rêve assis au bord de cette onde sonore - Qu'au penchant d'Hélicon, pour arroser ses bois, - Le quadrupède ailé fit jaillir autrefois.
O mort, tu peux attendre; éloigne, éloigne-toi; - Va consoler les coeurs que la honte, l'effroi, - Le pâle désespoir dévore.
Les amants malheureux vieillissent en un jour.